Não sei se foi sonho. Não sei o que aconteceu ao certo. Apenas posso narrar que suas vestes eram de seda branca, realçando as curvas de cada-centimetrozinho-de-meu-desejo, e que seu aspecto, apesar de pálido, estava repleto de uma energia sem igual. Seu fôlego congelava minhas orelhas enquanto ela gemia sem barulhos a cada toque de minhas mãos infames – Isabela, mulher da minha vida que mora num abrigo obscuro, sozinha, mas que hoje veio mais uma vez entregar-se a mim.
A febre consumia minha alma enquanto eu cantarolava uma música sem sentido, talvez na língua dos anjos, ou dos demônios, quem sabe. Isabela ascendia em chamas sobre mim, sendo tocada, sendo possuída, sendo devorada por minha voracidade de quem ama sem poder ter. Em ritmo mais forte, escutei o som de algo marmóreo se chocando ao chão. Enxerguei estrelas, mesmo estando sob os tetos de minha casa, creio eu, sonhando, acordado, tanto faz. Vi crucifixos diversos, imagens gélidas de anjos e algumas camas frias repletas de voyeurs escondidos em alguns buracos no chão.
Continuei no ritmo de Isabela, beijando-a, tocando-a, escrevendo nas linhas de suas curvas a derradeira poesia da eternidade; sendo padre proclamando a extrema unção a alguém que exige algo mais que humanidade, algo mais que imagem, suspiro, voragem e momento. Cada fragmento era um todo, cada sensação era deleite, cada tormento era disperso, cada ilusão vinha do corpo. Em êxtase, num turbilhão de sensações absurdas, entre anjos, demônios, estrelas, mármores e vouyers sinistros do subsolo, ascendi com Isabela, derramando no infinito um sonho impossível que se realizou num momento.
Acordei. Nem sei que horas eram. Nem sei que sonhos vivenciei e que realidades abdiquei. Sei apenas que o frio de um inverno palpável veio a tona e, ao contrário de tudo que senti em mim, Isabela estava realmente morta.
Batidas constantes na minha porta prenunciavam um fim inimaginável. Algo coçava por entre minhas calças – eram vermes, daqueles brancos que aparecem em carne podre – e o fedor era nauseante. Não entendi absolutamente nada. Não quis entender nada.
Recebi a noticia de que o tumulo de Isabela havia sido violado e que os traços de necrofilia eram visíveis. Confusão. Minha mente esteve em turbina, meu corpo ardendo com aqueles bichinhos percorrendo minhas entranhas; até que, finalmente, entendi que eu era o necrófilo – todos que amam verdadeiramente são necrófilos -. Entendi também que os vermes são representantes da paixão, pois tudo consomem. E que o amor tem um cheiro pútrido, como uma mistura de esperma e morte. Não sei o que será de mim, mas creio que, como Deus, o amor morreu faz tempo… apenas tentei ressuscitá-lo.
